amaranta_buendia (amaranta_ami) wrote,
amaranta_buendia
amaranta_ami

  • Location:
  • Mood:
  • Music:
- Это не игрушки, - говорила она, проворачивая барабан револьвера и дуя в пустые каморы. - Это не сказка, - говорила она, листая страницы блокнота, измазанные робкими словами про леса, поля и разнообразных китов. – Это другой жанр. Какой сегодня?
- Ты веришь?
- Я надеюсь. Верят в то, существование чего сложно доказать. Вера. Верность! Ха-ха-ха… Знала одну такую, скучной была, Ве-е-е-ра.
- А я знал одну Надежду. Спал с её матерью.

[Он мой ангел, бесёнок...]Он мой ангел, бесёнок, раскачивающий меня на маятнике. Раз – два, да – нет, или – или. Маятник, маятник, каково тебе так жить? Ты всё время двигаешься, нигде не задерживаешься, но всё противно одинаковое…

- Время. Время разное.
- Но повторяются твои 12:07!
- Цифры одни, ты другой.
- Какова вероятность выстрела одной пули в барабане, если каждый раз с размаху раскручивать?
- Да с первого раза может рвануть.

Она не бегала, ходила. В разнице между шагом и ожиданием роились жужжащие сомнения, они жалили неокрепшую уверенность и мешали слушать музыку. А музыка была жизнью, не хотелось упускать ни ноты, ни паузы, священной паузы, когда схлопываются реальности – не знаешь, где очнёшься после этой остановки, не знаешь, здесь тебе выходить, или на следующей. Меняются картинки, но они ничего не значат – нет ни одной знакомой, это же чужие места. Только бы не сел аккумулятор, иначе совсем не добраться. Она существует не в городе, а на тусклом экране с зелёной дорожкой-траекторией. Пункт А – пункт Б. Смерть ведь и правда не противоположность жизни, а её часть, так что не стоит рассчитывать, что это конец, спокойствие, свобода. И пункт Б – всего лишь цель.

- Чего ты хочешь?
- Уверенности
- Только в себе.
- Надёжности
- Никогда.
- Стабильности
- Ни за что.
- Любви?
- Гарантия – один день. Потом даже с чеком не приходи.
- Тогда ничего.
- Нельзя. Придется выбирать. Ты там такая голая и без вещей никому не нужна.
- А счастье есть?
- Готового нет, но сама собрать сможешь. Вот смех, уют, искренность, доверие, покой…
- … ай, режется, как стекло!
- Без крови не слепишь, загорится, разойдётся, а на него гарантии нет, потому что сборка не заводская.

Полный карман ключей от чужих домов то ли прижимает к земле, то ли держит на ней. Цепляет брелоки, чтобы стали немного родными, дорожки протаптывает, на ощупь различает.

Часто бывает, приезжаешь в новый город, и за один день три раза подряд на одну и ту же улицу выходишь, одни и те же места видишь: Истикляль, Карлов мост, Баумана, Невский, Рамбла. И кажется, будто ты так давно уже в городе, будто знаешь его, начинаешь расплетать, разворачивать улитку улиц, площадей, грязных переулков, блестящего метро.
Ждут ли нас в городах? Рады ли нам? Примут ли? Забудут?
Кусочки души по Земле размазаны.

- Дядя, а что там в витрине такое пушистое?

- Это равнодушие. Э-э-эй, руки-то не тяни, ты на него ещё не заработала.


Tags: борзопись, словоблудство, творчество, тексты
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 10 comments